Осмелюсь предложить свой вариант начала. И предлагаю «сделать это по-быстрому». Дня за три, - до воскресенья. Сам сюжет должен завершиться именно прощеным воскресеньем. Во всяком случае, мне со своим, ещё не придуманным героем, придется соскочить именно 18-го марта.

«Мчатся тучи, вьются тучи;
Невидимкою луна
Освещает снег летучий;
Мутно небо, ночь мутна.
Еду, еду в чистом поле;
Колокольчик дин-дин-дин...
Страшно, страшно поневоле
Средь неведомых равнин!»
Пушкин. «Бесы».



Это началось в тот самый четверг 14 марта, аккурат в четверг, на широкую Масленицу. Зима неожиданно огрызнулась обильным трехдневным снегопадом. Ещё вчера ничто не предвещало…и вдруг солнце. щедро поливавшее вот уже неделю наши холодные свояси, заволокло вначале легкой пелеринкой, а потом понеслось… Вьюга, метель, белая, бесцветная , надоевшая медитация… Развитые люди называют это снежным коллапсом.

Маленький городок засыпало. Но жить как-то было надо. Работали электроприборы, магазины, школы и детсады. Работал, как обещал, даже городской каток. Но в этот полдень был совсем не востребован. Как и автобус №7-13. Тот стоял и смотрел на часы в своём загончике на конечной (как неоднозначно это слово), и ждал своего отправления по графику. Седоков ожидалось немного, «но график…у меня есть график…» Снегопад усиливался, минутная стрелка приближалась к времени старта.

Моргнув ближним и прокашлявшись, автобус, словно грузный дредноут, тяжело развернулся на стоянке. Но едва он тронулся, первый пассажир, появившийся, как чертик из табакерки, махнул ему рукой. Пришлось остановиться. Двери открылись и по ступенькам, запыхавшись, на площадку поднялся невысокий господин с большущим рюкзаком за плечами. Судя по всему набитом книгами. На господине было пенсне, летняя спартаковская «роза», ленинская фуражка. Теребя бородку, он вежливо отчитал водителя за непрофессионализм и, заплатив за билет, уселся на переднее сиденье, поставив рюкзак на соседнее.
…а через 20 метров снова пришлось остановиться. Двое дюжих красавцев, улыбаясь во все свои 64 зуба и волоча в две руки громадный баул, жаждали стать сопутниками господина в пенсне. Мужчины были саженного роста, в их сумке аппетитно позвякивало стекло. Много стекла… пахнущего пивом, водкой и коньяком… Красавцы были одеты в зимние спортивные костюмы и роскошные, почти буденовские усы. Рыжие и русые. «Эпикурейцы несчастные!», - покосился на них господин в пенсне и достал любимую поллитровку «аква-минерале».

Нашему автобусу, чем-то в тот полдень напоминавшем сильно увеличенный батончик «МАРС», выпало трудное начало… Снежный коллапс и «пустой прогон» вдруг обернулись небывалым наплывом пассажиров, голосующих исключительно не на остановках. Едва ли не через каждые 30-50 метров.
В салон зашел человек-бутерброд… Грудь его украшала реклама МТС и «Никон», а на спине отчетливо кричали логотипы Билайн и «Кэнон». Это был человек высокой степени терпимости, что выражал весь его облик…но об этом позже.
Свои места в креслах занял крепкий мужчина в серой солдатской шапке, на которой вместо пупка сверкала кокарда –герб СССР.За его спиной громоздился старинный металлоискатель.
Элегантный мужчина в кожаном пиджаке, тормознувший пепелац, был похож то ли на Троцкого, то ли на грозу итальянских мафиози…

У Красных ворот неожиданно, чуть не под нижнюю губу (передний бампер) сиганула изящная мадемуазель в кирзовых сапогах и ватнике. При этом она была в белых холодных «гипюровых» колготках и красной бандане. «Чего только в этом Красно не умозришь…», - подумал автобус. Мадемуазель, путаясь в руках и карманах, расплатилась за проезд и уселась у окна, нежно поглаживая мордашку лохматого и дрожащего существа, нервно высовывающего из-запазухи хозяйки свою голову в бандане с красной звездой…

И было странно… Автобус не переставал двигаться, но за его окном уже в который раз мелькали то Красные ворота, то вторая школа, то фабрика, то детская поликлиника… Густели сумерки, густел снегопад. Кочки и выбоины под колесами становились похожи на волны, а волны на штиль… Но движение за окном не прекращалось. Автобус кружил по городу, а все, ну, почти все пассажиры уже спали… И было непонятно, автобус движется…или мир движется вокруг него…

Проезжая в очередной раз Красные ворота, автобус, обернувшись и поправив темные очки , удовлетворенно хмыкнул: «Ну, что, ребята…поехали. До прощеного осталось всего три дня…»

В креслах автобуса в разных позах, одеждах, настроении и состоянии было ровно 33 человека.

Первым обнаружил неладное элегантный тип в кожаном пиджаке, который привстал со своего сиденья и гневно посмотрел в сторону водителя. Он и вправду был сейчас поход на Троцкого — грозного военачальника времён Гражданской войны. Шофёру явно было бы не сдобровать, если бы он сейчас был на своём месте. Но его кресло было пусто... Руль вертелся сам по себе, реагируя на повороты, - но в самом водительском кресле никого не было.

- Что за чертовщина!

Это подал голос книжник в пенсне. На миг оторвав глаза от увесистого тома в коричневом кожаном переплёте («Капитал» Маркса?) и тоже увидев нечто невероятное, он первым вскочил со своего сиденья и тут же героически двинулся в сторону вращающегося руля с водителем-невидимкой. «Капитал» он почему-то не оставил у рюкзака, а понёс с собой под мышкой. Словно книга (или это Библия?) должна была ему помочь в данной нестандартной ситуации.

- Стойте!

Женский голос. Экстравагантная барышня в ватнике поспешила схватить Книжника за рукав, но сделала это не очень ловко: громоздкий фолиант выскользнул из-под его руки и полетел вниз...

с жанром я вначале погорячился. Пусть всё-таки что-то типа "мистической комедии".

Ну, я вроде бы не выхожу за рамки жанра.)))

А вообще, куда Слово заведёт...

Уверен, F o X добавит мистического тумана...

туман - не цель, - обертка.

Охотники, - дальше, дальше...!!!

-Вы не должна были этого делать! - строго, поверх стеклышек, посмотрел господин на барышню. - Это чревато...
-Простите, я такая неловкая! Но мне показалось, что вы сейчас возьметесь за руль. Уж лучше пусть так...

Девушка обернулась. Пассажиры зашевелились. "Кожаный" скользнул рукой по пиджаку, где преданно оттопыривался товарищ Маузер, сменивший фамилию на «Макаров».



-Вот-вот, у нас всегда так. Наберут полный салон, денег срубят и валят.
-Да все наши водилы одинаковые. И партия у них одна.
-Заединщики!
-Однако, кто же сядет за руль?-
-Да никто!!!
Мужчина в бейсболке с третьего кресла обиженно поджал губы и поглубже сунул в карманы руки в беспалых перчатках. Он явно был из «этих», стригущих и валящих. Или просто похож.
На шестом кресле сидел фиолетовый панк. На нем всё – с головы до ног было фиолетового чернильного цвета. Он нервно заёрзал на своём кресле. «Куда я попал! Они же никто нас, фиолетовых, терпеть не могут. Ксенофобы несчастные. Что делать, что делать!!!»
Двери автобуса были намертво заблокированы.
Со второго сиденья…

Со второго сиденья поднялся незаметный молодой человек в сером пальто. Чуть улыбнувшись, он засунул руку во внутренний карман и достал оттуда "корочку":

- Федеральная Служба Безопасности, Особый отдел по паранормальным явлениям в общественном транспорте...
- Нет такого отдела!

Это подал голос Кожаный, который впрочем успел выровнять складки пиджака, чтобы завуалировать наличие огнестрельного оружия.

- Готов обсудить это с вами в соответствующем месте, когда мы благополучно доберёмся до конечной станции...
- А мы действительно доберёмся?

Девушка в ватнике. Она только что помогла Книжнику поднять его книгу. Это был не Капитал, и не Библия, а всего лишь Комментарии к Уголовно-Процессуальному кодексу. Прозвучав с восходяще-нисходящей интонацией в голосе, её вопрос показался всем пассажирам совсем не вопросом, а самым настоящим утверждением. Немного смутившись, девушка ещё раз озвучила свой вопрос, уже как вопрос:

- Мы действительно доберёмся до конечной станции?

Снисходительно улыбнувшись, ЭфЭсБэшник вдруг стал серьёзным, показал пальцем на пустое сиденье водителя и ответил несколько загадочно, при этом не отрывая глаз от лица девушки:

- Почему-то он перестал меня слушаться. Может быть, вы скажете мне, почему...

Если бы это был фильм, то в данную минуту за кадром должна была зазвучать пронзительно-тревожная музыка Эннио Морриконе из вестерна "Однажды на Диком Западе". Возможно, в ту минуту она и звучала в плейере телефона одного из пассажиров. Утверждать с абсолютной уверенностью мы однако не берёмся.

Ну надо же, как интересно!

Ага...

"Есть многое на свете друг Горацио, что и не снилось нашим мудрецам.." - продекламировала девушка. "Кожаный" чуть заметно усмехнулся. Фиолетовый вздрогнул. Книжник не отрывал взгляд от номера автобуса на табличке, обращенной внутрь салона, проследив за его взглядом, кто-то ахнул: вместо номера 7-13, красовалось наглое 1-37!

"Вот-вот, я никогда не бываю неправ!, - подумал Книжник. - Жизнь только подтверждает мои прозрения. Сейчас от наших "добрых помыслов" растает этот невнятный дефис и вместо него явится головастая "девятка" - 1937!!! И мы прямиком летим в лапы проклятому сатрапу и его "сатрапезникам"... Я предупреждал - с этой властью только в пропасть. Боюсь, что это будет ко-не-чна-я остановка." И записал что-то на полях фолианта.

В наэлектризованном воздухе салона росла и пухла тревога. Общая мысль терзала всех. Но было страшно произнести...

Почему же "он перестал его слушаться..."?

-А вы не знаете, почему водитель при посадке спросил меня буду ли я брать обратный билет?
-И у меня он спросил то же! Как-то почти шепотом, с усмешкой.
-И меня, и меня...,- понеслось по салону.
-Ну, и кто-нибудь взял? - грустно посмотрел на попутчиков крепкий мужчина в тулупе, под которым полосатела несвежая тельняшка.

Тяжелое молчание было ему ответом... Все вспомнили слова девушки о КОНЕЧНОЙ станции. О конечной. Почему именно КОНЕЧНОЙ???

ArtAltus, по-моему, пошёл какой-то досадный разнобой. Пост одного автора логически не вытекает из поста другого.
Странно, что F o X проигнорировала этот "второй раунд".
Быть или не быть Прощёному воскресенью?

а мне кажется, логика и последовательность присутствует. (может, у каждого своя?))) вот с комедией сложновато. Добавил фразу перед диалогом...

...а концовка уже родилась. Но, если срастется - завтра. С серединкой сложнее.

Если бы это был фильм, то за кадром сейчас неизбежно должна была зазвучать мелодия из советского телесериала про Шерлока Холмса: тревожная, стремительная, с лиричным подвыванием скрипок, намекающая на скорое приближение страшной разгадки... Возможно, именно эта мелодия играла теперь в плейере телефона того же самого пассажира, но утверждать это с полной уверенностью мы всё-таки по-прежнему не берёмся.

ЭфЭсБэшник не отставал от барышни в ватнике, продолжая задавать ей загадочные вопросы, которые, кажется, не были понятны никому из пассажиров, кроме этих двоих:

- Страшись, Офелия! Страшись, сестра! Не пора ли вынуть козырного туза из рукава ватника?

Если бы это был фильм... Впрочем, неважно.

- Может, и пора, Горацио... Но здесь, кроме нас с тобой есть и ещё кое-кто в теме. Понимаешь? Он должен себя обнаружить. КОНЕЧНУЮ станцию заказывал... он.

"Он-он-он-он-он..." - эхом завибрировало последнее сказанное девушкой слово. Звух затих, растворился. "Как это у неё получается?" - подумали все...

В это мгновение в задней части автобуса заиграла мелодия телефона - разухабистый хип-хоп секуд на пятнадцать заполонил весь салон. Разбуженный пассажир - подросток в бейсболке - долго выуживал свой мобильник в глубоких карманах своих широченных джинсов, нашёл:

- Да, мам! Ещё еду. Я до КОНЕЧНОЙ.

Дааа, Philosophus, заганули Вы... Вот пусть в Вашем "тумане" девушка и разбирается! Это шутка, конечно. А есть ли у Вас план? На мой взгляд, все пассажиры должны, наконец, понять, что им надо хотя бы на миг измениться, стать настоящими, в чем-то себе и другим признаться. Чтобы "конечная" не оказалась СОВСЕМ конечной. Какое-то новое качество... А?

у меня совсем времени не остается...

F o X, думаю, что третью историю имеет смысл начать Вам...
Чтобы "не скатываться", - нужно в самом начале очередной игры прописать "пункты". Надеюсь, звучит не слишком формалистично.)))

ArtAltus, есть такие правила вывода в формальной логике: Если ИСТИНА то ИСТИНА, а также Если ЛОЖЬ то ИСТИНА (наоборот не бывает). Так что вывести из противоречивого материала, находящегося в Вашем распоряжении, тот финал, который Вы хотите, будет, на самом деле, не так уж и сложно. Любая искусственность в данном случае искупается логичностью Вашего вывода.

2-я истрия очень классно получается... Читается с удовольствием.. Сама же рассчитывала "пристроиться", как только сюжет немного разовьётся или какая идея забрезжит

F o X, лучше ждите вдохновения. Не торопите его.

Ну, тогда, к всеобщему облегчению(или облому))), пользуясь особым правом и случаем, выкладываю фрагменты развития и финал с "извинениями" соавторам в виде многоточий.... Так бывает - финал рождается сначала...


...............и пускай это будут потерянные главы из рукописи...


F o X писала:
......................................................................................................................................


Philosophus писал ..............................................................................................................



форумчане писали (молчали-участвовали-хвалили-ругали...))))................................................................

Вместо многоточий подайте кто-что сможет. Я - позже додумаю.

..................................................................................................................................................


читайте, кому не лень.

.......................................................................................................................................................


_Слышь, пацан, подгребай к нам. Здесь весело., -сказал рыжеусый.

-Вы знаете, братцы, вы меня не правильно поняли, - сказал фиолетовый панк.
-Да как тебя понять, если ты не говоришь ничего? – спросил клетчатый фразой из советского фильма.
–Я не фиолетовый вовсе… Вы уж меня простите…
-А какой же? Зеленый что ли?
Фиолетовый медленно снял гребень, который, оказывается, удерживался на его голове с помощью тонкой резинки и скотча, обнаружив голый череп с пробивающимся ирокезом синего цвета. Сняв куртку, он вывернул её наизнанку. Она оказалась двусторонней и теперь была… синего цвета.
-Ах воот в чем дело! – загомонили пассажиры. Когда, на глазах синеющий, фиолетовый взялся расстегивать ремень брюк, дамы запротестовали:
-Да всё понятно! Сейчас ты вывернешь штаны, и они окажутся синими. Верим – не продолжай! Велика разница!

-И на меня тоже зла не держите, товарищи! В холодных глазах «кожаного» засветилось сожаление.
–Вот. Он вытащил «Макарова» и положил на кресло. – Простой пневмат.
-Не в этом сила, брат! – похлопал его по плечу рыжеусый.

-Что касается меня, - зашевелился на своём месте господин в пенсне, - … то должен признаться, что зовут меня, эээ, Ахмед.
-Ну и что? Всё в порядке, братан, садись с нами!
-Вы не совсем поняли. Отчество у меня, ээээ, Мордухаевич.
-Ну ладно-ладно, не переживай, подходи уже.
-А фамилия моя…
-Так, хватит! Наверняка – Иванов. Русоусый подошел к господину, дружески облапил его и усадил напротив. Господин размотал спартаковский шарфик. Под ним оказался армейский.
Похохатывая, рыжеусый произнес: -Вот так потрешь мясного, а он конём окажется. –Держи! – протянул он наполненный стаканчик.
Господин снял ленинскую фуражку, под которой обнаружилась тюбетейка.

-А фамилия моя , - виновато глядя в стакан, тихо сказал господин, - Чемберлен… Как жить???!!! Но его уже никто не слышал…
По салону текла песня. Разные голоса, удивительно стройно, трезво и мелодично тянули: «…есть только миииг, между прошлым и буууудущим….»
..............................................................................................................................

-А ведь мы кружим с вами уже третий день… Сегодня воскресенье.
-Прощеное.
-А ведь неизвестно, сколько ещё продлится наш полет. Может вечность, а может вот сейчас и прервется…
-И вообще непонятно, куда и зачем мы летим. Без водилы.
-Цель – ничто. Движение – всё.
-Но и оно не бесконечно. Что-то мне подсказывает, что оно может сегодня и закончиться.
-И что тогда? Всё?
..................................................................................................................................................


Автобус всё кружил среди нескончаемой метели, то исчезая в снежных прядях, то на секунду выныривая на воздушные проспекты и улочки. Внизу остались фонари и дома… Всё дальше и дальше отрывался он от земного притяжения, от миров и галактик. Его было почти не узнать. Плотно облепленный снегом от самой крыши до колес, он становился частью хаотичного движения снежинок. Он и сам был снежинкой. Бесконечно малой частью бесконечно большого…

С востока потянуло синим предутренним светом. Метель кончилась. Снежинка, в кристаллах которой было уже и не рассмотреть вмерзший автобус с его содержимым, как-то неожиданно оказавшись в одиночестве, вяло вальсируя, опускалась к земле.
Маленькая девочка с пионерским галстуком на рукаве, подняла глаза к небу, любуясь облаками, подсвеченными ещё не взошедшим солнцем. Она протянула руку, стараясь подхватить одиноко порхающую снежинку. Та, едва коснувшись её теплой ладони, свернулась, превратившись в прозрачную каплю…
-Растаяла…,- вздохнула девочка. –Прости и ты меня.
…и кончиком языка она слизнула каплю со своей ладошки.



ПС: Прошу прощения, если не оправдал ожиданий. Должно быть, виноват цейтнот и ограниченные способности. Всё-таки сочинитель в большой степени индивидуалист. И коллективному творчеству надо учиться. Хоть в период студенчества при подготовке к КВН-ам получалось неплохо. Но в любом случае – спасибо всем участникам и читателям. Что-то ведь у нас получилось!

Понравилась самая концовка с превращением автобуса в часть снежинки (макрокосм-микрокосм)...

Что касается многочисленных нестыковок в нашем совместном творчестве, то, чтобы их минимизировать, нужно заранее освободится от бремени цейтнота. Желательно неспешное обдумывание всеми участниками своего вклада в общую цепочку повествования. И потом, - как я убедился на собственном опыте - нельзя заранее планировать финал: он должен родиться почти самопроизвольно и без особых усилий. Такое вот мнение.

Для ArtAltus`а, - как я понимаю, - начинаются "дни печальные Великого поста" и временно он покидает наш виртуальный мирок. F o X, надеюсь, останется))), исполнится вдохновения и сочинит прайм-пост для третьей истории.

А мне всё понравилось.... Концовка - роскошная! Конечно останусь, с большим удовольствием.....
Только немного цейтнот со временем... - нужно заполнять новый зоозащитный городской сайт, а сайт оооох, как тяжело раскручивать... Чем, сейчас, и, в основном, занята... Но от идеи не отказываюсь, уж очень она мне нравится....

На Небе №1

"И вознесоста мя на небо 1-е, и постависта мя тамо. И аггелы летяху крилы своими. И показаша ми сокровища снѣжнаа и голотнаа аггелы грозны, храняща сокровища".
Из Книги Еноха, XVI век

На Небе №1 кипела работа. Сотни ангелов, прописанных на цокольном этаже Небесной семиэтажки, одетые по случаю в рабочие оранжевые робы, ритмично махали снегоуборочными лопатами, - выгребали содержимое снегохранилищ.

Когда 6 000 лет назад здесь побывал проездом наверх небезызвестный Енох и увидел этих ангелов за работой, он почему-то назвал их «грозными». Нет, они вовсе не были грозными. Просто физический труд оказывает своё воздействие не только на лица смертных людей, но и на лики бессмертных ангелов. Сосредоточенность на выполнении одних и тех же монотонных действий делала их лица непроницаемыми и даже суровыми. При всём их ангельском смирении. Чем-то эти «снежные» ангелы походили на земных гастарбайтеров, которых только необходимость могла прогнать с их тёплого, но бедного юга на холодный, но богатый север.

Итак, небесная работа кипела. Перед широко распахнутыми воротами ангара каждую минуту вырастала гора чистейшего снега, которую тут же согласованно расчищали скребками, сбрасывали очередную порцию вниз, на землю. Сейчас куда-то в район Московской области. Такое поступило распоряжение сверху. Там, на Небе №7 виднее, куда сбрасывать.

Шелестя крыльями в снежной круговерти, ангелы перелетали с одного участка работы на другой, изредка перебрасываясь короткими, непонятными для людей гортанными фразами. Те, что трудились с лопатами в ледяных снегохранилищах, через какое-то время вылетали оттуда наружу, быстро-быстро, для сугрева двигая крыльями. Растерев замерзшие ладони, тут же брались за скребки. В снегохранилищах их заменяли другие.

В какой-то момент работа вдруг остановилась. Самый главный из «снежных» ангелов сделал знак рукой, который без слов поняли все. Решив поберечь крылья, бригадир тяжёлой трудовой походкой подошёл к краю Неба №1. Чуть покряхтев для порядка, осторожно и не спеша наклонился, присел на корточки, после чего свесил голову вниз и деловито оглядел поднебесное пространство. Вправо-влево. Его лицо медленно окрашивалось солнечной позолотой. Игривый ветерок снизу колыхнул тёплым дыханием его белое оперенье.

Там, внизу наступала весна…

евгений спёр три табурета,
а вдруг придут к нему друзья,
а вдруг повеситься захочут,
а он им милости прошу!

lucky bastard тут вообще-то раздел для прозы.
Против темы стульев-табуретов, увековеченной известнейшим творением Ильфа и Петрова, не возражаю.
Но, пожалуйста, излагайте это дело "смиренной прозой".

Каюсь.

F o X, предлагаю Вам ещё один вариант литературной игры.

Всё просто и много времени не требует.

Гимнастика для ума.

Один предлагает другому набор из 10 произвольно (или же с умыслом) найденных слов-существительных (без нарицательных имён). Другой, - задействуя все эти 10 слов, - пишет мини-рассказик. Один-два абзаца.

С удовольствием:)
Приглашаю, также, всех желающих присоединиться к игре